"DAL MARCIAPIEDE AL CIELO E FINO AL MARE": 7° UNA GIORNATA NEBBIOSA A MILANO

Una giornata nebbiosa a Milano

Novembre 1981

Le luci delle vetrine spuntavano fioche tra la nebbia, come lanterne davanti a case di gnomi, nani ed elfi. Un venditore di caldarroste chiacchierava con un passante, mentre una musica dolce arrivava dalle porte aperte della Rinascente, ogni volta che qualcuno entrava o usciva.

Intorno a noi, le prime luci natalizie sembravano stelle colorate, offuscate da quel manto grigio e umido. Nonostante il freddo pungente, Milano sembrava un mondo ovattato, misterioso, incantato.

Nei locali pubblici, gente sorseggiava caffè e bibite calde. Ci rifugiammo in un noto magazzino di libri, dischi e video — un caldo tepore ci accolse come una tana. 

Colori, musica, addobbi, ragazzi con cappotti vivaci… uscimmo dopo un’ora con i nostri acquisti, ritrovandoci nella bruma grigia che sembrava volerci proteggere.

Quella nebbia che tanti odiano, a me ha sempre dato la sensazione di avvolgimento, di riparo. La guardavo dalla finestra, e le sagome dei tetti e delle case sembravano fantasmi gentili, apparsi per trasportarmi in un mondo di sogno, dove realtà e fantasia diventano tutt’uno.

 

Sigillo finale:

A chi si lascia trasportare dal mondo dei sogni, dove realtà e fantasia diventano tutt’uno.

 

"DAL MARCIAPIEDE AL CIELO E FINO AL MARE": 6° TRAMONTI

 

Tramonti

Colline di San Colombano, Giugno 1976

Ho sempre pensato che giugno fosse il mese più bello dell’anno, e proprio quel tardo pomeriggio ebbi la conferma. 

Con tre amici, decidemmo di fare un giro in bicicletta sulle colline, zainetto in spalla, bibite e panini, e via di corsa per le strade immerse nel verde. 

Il sole caldo sulla pelle, l’aria tiepida sul viso, le nostre voci di ragazzini cantavano a squarciagola verso il cielo. Che risate quel pomeriggio…

Passata la fontanella vicino alle terme, risalimmo la strada del ritorno. Alzando gli occhi, vedemmo uno stormo a forma di V che migrava verso nord — sembrava un aquilone diviso a metà, che leggero si allontanava nell’azzurro carico.

Fu lì che lo vidi. Un sole di fuoco si stagliava all’orizzonte, immerso fra tonalità dell’arcobaleno. Nuvole violacee lo contornavano, montagne brune lontane ne delimitavano il confine. 

Ci fermammo tutti e quattro su una staccionata, incantati da tanta luce e colore. Il cielo attorno all’astro diventò aranciato, intenso, e una Venere grande e luminosa apparve sopra quella tavolozza.

Più tardi, sulla strada del ritorno, avevamo un’allegria spensierata e quella visione — quel tramonto — è rimasta con me per sempre.

Sigillo finale:

"A chi si fermava sulla staccionata per contemplare il cielo che cantava in colori."

 

"DAL MARCIAPIEDE AL CIELO E FINO AL MARE": 5° CAMPI DI GRANO

Campi di grano

Estate 1969, S. Angelo Lodigiano

"Corriamo forte, tutti insieme." dissi in quel tardo pomeriggio di piena estate, lanciandomi in uno dei campi di grano cosparso di papaveri che fiancheggiavano il fiume. 

Mi seguì subito un amico, e insieme correvamo con gli aquiloni legati al braccio, rotolandoci fra l’erba profumata dove facevano capolino fiori timidi e vivaci. 

Giocavamo a nascondino dietro ai piccoli alberi, e col fiatone ci sedemmo sotto un albero, intrecciando papaveri in corone che sembravano piccole magie. 

Un venticello tiepido ci scompigliava i capelli mentre tornavamo sulla strada che portava a casa, cantando a squarciagola Acqua azzurra acqua chiara di Battisti. 

Il sole scendeva piano nell’azzurro del cielo, e in due non raggiungevamo nemmeno i vent’anni. 

Eppure quel paesaggio — campi di grano punteggiati di papaveri, prati verdi e fiori vivaci — è rimasto nella mia mente come una tela dipinta. 

Ogni estate, lo cerco ovunque. È tra i doni più belli che la natura e l’uomo possano offrire.

 

Sigillo finale:

A chi correva con gli aquiloni legati al braccio e cantava per non dimenticare l’estate.

Giampaolo Daccò Scaglione

"DAL MARCIAPIEDE AL CIELO E FINO AL MARE": 4° Girasoli

 

Campagna Lodigiana, estate 1970

Quell'assolato pomeriggio, il frinire delle cicale invadeva l'aria e le fronde verdi degli alberi posti ai lati della piccola stradina sterrata ci regalavano un po' di ombra e sollievo. 

Ogni tanto la brezza calda sfiorava i nostri corpi ed un ruscello d'acqua trasparente e fresca scorreva poco lontano. Seduti accanto allo zio sul carro pieno di fieno trainato dal buffo e tenero asinello, stavamo avviandoci verso la fattoria. 

Questa apparve all'improvviso avvolta da un manto giallo, centinaia di girasoli le facevano da cornice. Alti, dai toni vivacissimi, sembravano seguire con lo sguardo il cocente sole. 

Rimanemmo incantati ad osservarli mentre lo zio sorrideva. Era uno spettacolo incredibile. Alcune rondini volteggiarono sopra di noi mentre ci avvicinavamo al cancello nel retro della casa, sempre attorno a noi questi magnifici fiori. 

L'ombra delle spesse mura di mattoni a vista dava un refrigerio incredibile. Dalle inferriate delle finestre nella rustica cucina, le tende ricamate volavano verso l'alto grazie alla corrente d'aria della porta aperta. 

Col bicchiere d'acqua fresca in mano, mi avvicinai a queste finestre e con gli occhi guardai la campagna seminata di girasoli, e rimasi lì come incantato in un mondo dipinto per farci amare sempre di più la natura.

Sigillo finale:

A chi si fermava alla finestra per contemplare il mondo dipinto.

Giampaolo Daccò Scaglione

"DAL MARCIAPIEDE AL CIELO E FINO AL MARE": 3° Luna d' Argento

 LUNA D’ARGENTO

Riccione, agosto 1981

La pelle accaldata respirava piano, accarezzata da una brezza leggera che veniva dal mare. Sopra di me, la cupola stellata del cielo si apriva infinita, come un sipario silenzioso pronto a svelare il suo miracolo.

Ero in giardino, sul terrazzo della discoteca, tra le colline poco lontane dalla città. Le luci fioche disegnavano ombre morbide sulle siepi, e il profumo del gelsomino si mescolava alla salsedine. Intorno a noi, la notte aveva un odore preciso: fresco, salato, vibrante.

D’improvviso, la musica all’interno si spense. Fu come se il mondo si fosse fermato per lasciar spazio a qualcosa di sacro. Mi voltai verso il mare, e lì — all’orizzonte — vidi il primo bagliore.

Il grande cerchio bianco saliva lentamente, inondando la distesa blu sottostante di luce argentea. La luna piena si alzava come una regina silenziosa, e io rimasi lì, immobile, dimenticando tutto il resto. Il cuore batteva piano, in sincronia con le onde.

Una voce mi chiamò alle spalle. Mi voltai, sorrisi, e gli amici mi trascinarono dentro. La pista era piena di gente scatenata, luci forti, musica assordante. Il contrasto era totale: fuori il silenzio, dentro il battito.

Poco dopo, mi sedetti su una poltrona in disparte. Chiusi gli occhi. Nel buio, rividi quella meravigliosa immagine di prima. E mi ritrovai ancora lì, davanti a lei. La luna. Il mare. Il silenzio. Come se il tempo si fosse piegato per lasciarmi tornare.

Sigillo finale:

A chi si fermava sulla soglia a contemplare il mare di luna.

Giampaolo Daccò Scaglione

 

"DAL MARCIAPIEDE AL CIELO E FINO AL MARE": 2° Prati Fioriti

 

Prati Fioriti

S. Angelo Lodigiano, estate 1968 – I pensieri sull’estate

Verde, rosso, giallo, blu, bianco… e tanta luce dorata nel cielo. Disteso sui prati che dominavano la riva dolce e scoscesa del fiume, dietro la casa della nonna, guardavo le nuvole passare sopra la mia testa. Quante forme strane, e quanto splendore c’era lassù.

Gli alti papaveri e le verdi foglie mi sovrastavano. Piccoli fiori bianchi e gialli spuntavano nell’erba, e dall’altro lato del fiume, distesi campi di grano biondo maturo sembravano un mare dorato e fermo nell’immensità.

Due libellule volavano libere nel vento, mentre una farfalla dalle ali color caffè si era posata su un fiordaliso blu, proprio davanti al mio naso. Che meraviglia… non mi sarei mai più alzato da lì. Un bambino sognatore, a cui bastava poco per scatenare una fantasia infinita.

La voce della mamma mi risvegliò dai pensieri. Mi chiese di finire il compito per la scuola, mentre all’ombra di un albero stava dando la pappa a mia sorella. Guardai il quaderno a righe dalla copertina blu, vicino a me. Mi misi a pancia in giù, presi la penna, e lo aprii su una pagina bianca. Incominciai a scrivere.

Poco più in là, un’amica di mamma e i suoi figli correvano per i prati. Ridevano e gridavano divertiti, finché lei si sedette vicino a noi e accarezzò mia sorella. La sua pappa era finita, e mia madre la pose delicatamente sopra una copertina di cotone spianata sull’erba. Ben presto si addormentò, all’ombra delle fronde.

Finalmente finii I pensieri sull’estate, uno dei tanti compiti che ci diede la maestra per tenerci in allenamento. Quando non si trattava di matematica, per me era una gioia poter mettere nero su bianco le mie fantasie.

Chiusi il quaderno e mi sedetti vicino a Francesca, che dormiva beata sulla coperta bianca a quadri delicati di color rosa pallido. La mamma mi porse la merenda: pane, burro e marmellata, e un bicchiere di tè freddo al sapore di limone. Divorai tutto in breve tempo — che buoni erano — ma non vedevo l’ora di giocare.

Dopo i giochi, le corse, i canti e le storie raccontate con gli amici presenti, il fiume scuro poco distante lentamente andava verso il mare. Non si sentiva un rumore, solo le cicale che frinivano sotto il sole.

Così passavano i tardi pomeriggi estivi, poco prima di partire per il mare — la vera vacanza per tutti noi — vissuti con spensieratezza, allegria, colori e freschezza. Quante cose semplici, rimaste immutate nei ricordi.

Oggi, sul treno, ho visto dei campi rossi e verdi mentre attraversavo la campagna. Per un lunghissimo tratto mi hanno accompagnato nel viaggio. Ed è stato come tornare a quel tempo. Non so perché… ma davvero, mi hanno messo allegria.

Sigillo finale

A chi scriveva a pancia in giù, con il fiordaliso davanti al naso e il mare dentro il cuore.

Giampaolo Daccò Scaglione

 

Racconti della serie: "DAL MARCIAPIEDE AL CIELO E FINO AL MARE": 1° - Le case sopra le nuvole

 

Le case sopra le nuvole

Estate 1967.

Incastonate nell’azzurro del cielo, le nuvole bianche e soffici 

passano sotto il mio sguardo mentre, 

disteso sul fieno nella fattoria di un prozio, 

assaporo i profumi di quell’estate calda e bellissima. 

Immagino che lassù, su quelle candide nubi, 

ci siano case bianche e dorate dove angeli ed esseri magici 

vivono la loro magnifica esistenza. 

Qualche rondine svolazza sulla mia testa, 

sparendo sotto i cornicioni del cascinale, 

mentre il simpatico raglio dell’asinello di zio Peppe 

proviene dalla stalla adiacente. 

Da quelle nuvole nel cielo, pochi giorni prima, 

è sceso un piccolo angelo ed è volato nel letto della mamma… 

che fantasia. 

Che bello sognare così. 

Peccato che tutto finisca in fretta crescendo, 

che i sogni, pur rimanendo nel nostro cuore e nell’anima, 

lascino spazio alla viva realtà — e che quell’angelo 

sia tornato troppo presto in quelle case sopra le nuvole. 

Oggi, guardando il cielo sopra Milano, 

mi è tornato in mente questo ricordo. 

Le nuvole sono ancora candide e soffici, 

ma sopra di esse non ci sono più le case e gli esseri fatati.

 Sigillo finale:

A chi ha visto angeli scendere dalle nuvole, e ha imparato a lasciarli volare di nuovo.

Giampaolo Daccò Scaglione

GIAMPAOLO - IL CUSTODE DEL TEMPO

Scolpendo il tempo con grazia elfica…

Giampaolo il Custode del Tempo

Non conto i minuti, li accarezzo. Ogni granello di sabbia che scende è un ricordo che torna a fiorire. Il mio mantello non è stoffa, ma memoria. E la mia clessidra è il cuore che pulsa tra le epoche.”

Non combatto nelle arene, ne nelle foreste del nord e neanche in qualche sperduto convento, o in chissà quale rivoluzione storica, ma nei cuori. Scrivo versi su pergamene che profumano di rosmarino, e li lascio sotto le colonne per chi sa leggere con l’anima.

Giampaolo il Romano Gentile

Vestito con una tunica color avorio, una corona d’alloro appena intrecciata, e un sorriso che neanche Cesare saprebbe decifrare.

“Nel Foro non si parla solo di leggi. C’è chi scrive poesie per i passanti, chi canta ai tulipani, e chi—come me—crede che anche una ruga possa essere un verso.”

Giampaolo il Barbaro Sognatore

 Accarezzando il vento tra le querce…

“Non ho conquistato terre, ma silenzi. Ho camminato tra gli alberi, ascoltando il vento che mi chiamava per nome. La mia barba non è segno di guerra, ma di tempo vissuto con grazia. E se porto una pelliccia, è solo per proteggere i sogni che raccolgo lungo il cammino.”

 Giampaolo il Monaco Miniatore

 Tracciando petali nei margini sacri…

“Non cerco la gloria, ma il silenzio. In ogni lettera che traccio, ascolto il respiro del mondo. E nei colori dei miei fiori, ritrovo l’eco di un giullare che sussurra al mio cuore. Le mie giornate non sono fatte di ore, ma di sogni.”

Giampaolo il Risorgimentale Elegante

Sotto il cielo di Milano, con penna e cuore…

“Non combatto con fucili, ma con parole. Le mie lettere non cambiano la storia, ma accendono lanterne nei cuori. Sotto il cielo di Milano, con cappello e penna, scrivo per chi ha dimenticato di sognare.”

 

Giampaolo il Futurista Cosmico

Navigando tra le stelle con memoria e grazia…

“Non cerco nuovi mondi, ma antiche emozioni dimenticate. Navigo tra le galassie con la penna in mano, e ogni stella che incontro è un ricordo da riportare a casa. Il mio diario non è tecnico, è sacro. E ogni parola che scrivo è una carezza per chi ha smesso di guardare il cielo.”

Ed invece, Giampaolo è il Custode delle Memorie

ma anche

Il Cantautore Figlio del Vento

“Non ho radici, ma melodie. Cammino dove il vento mi porta, con la voce piena di tramonti e la penna che sa di rosmarino. Non canto per essere ascoltato, ma per ricordare a chi ha dimenticato che anche le rughe possono danzare.”

Giampaolo Daccò Scaglione

 

Regent’s Park e il giorno in cui mi persi per ritrovarmi

 “A tutti quelli che parlano inglese come mucche svizzere, 

scrivono come pecore spagnole, 

e bevono il tè con vecchie signore dai cappellini fioriti: 

questa storia è per voi.”

"Regent’s Park e il giorno in cui mi persi per ritrovarmi."

Con un amico pazzo, una mucca olandese e una doccia (solo per ridere)

Maggio – Londra

Introduzione

Ci sono giorni che sembrano normali, e poi diventano leggende personali. Questa è la storia di un viaggio a Londra, di un parco che sembrava Eden, di un amico pazzo che parlava italiano come una mucca olandese, e di una visione che sarebbe tornata anni dopo, tra Stonehenge e il Tor…

Il giardino e la mucca olandese

“Ma sei sicuro che siamo a Londra?” sbottai, guardando l’espressione soddisfatta di Thomas — sembrava non vedesse il sole da mesi. Annuì con la testa. Io scoppiai a ridere.

Camminavamo veloci in tuta da ginnastica lungo Wellington Road, passando accanto all’Humana Hospital. Poi, girando a sinistra, ci mettemmo a correre sulla Prince Albert Road. Dopo mezzo chilometro, prendemmo un viottolo sulla destra che attraversava il Grand Union Canal, e finalmente ci ritrovammo nel cuore di Regent’s Park.

Che meraviglia. Il verde, le aiuole, la luce tiepida… Pensai al Parco Sempione di Milano, che sembrava un bonsai in confronto.

“È meraviglioso qui…” dissi a Thomas, rallentando la corsa. “Of course,” rispose lui, prendendomi per un braccio e trascinandomi verso una stradina. Davanti a noi, un piccolo chiosco di bibite. Acqua naturale. Panchina. Paradiso.

Thomas, nel suo italiano buffo, mi disse: “Te piacerò visitare Queen Mary’s Gardens… È little avanzare poco là.” Risi. “Essere a sei-ziro-ziro-ziro yards da here.” Scoppiammo a ridere. Gli dissi: “Tommy, parli l’italiano come una mucca olandese!” E corsi via, inseguito da lui.

Più tardi, sudati e accaldati, ci trovammo nell’Inner Circle. Da lì vedevo nitidamente il Regent College. Sembrava Eden. Vecchiette col cappellino portavano cani educatissimi. Case a semicerchio si affacciavano sul verde. Mi aspettavo Peter Pan volare sopra di noi. O Mary Poppins scendere con l’ombrello per aiutare qualche bambino solitario.

“Hey dreamer, look here.” La voce di Tommy mi riportò alla realtà. Due scoiattoli correvano verso una pianta. Un cerbiatto camminava lento sull’erba. Dove si firmava per la residenza in paradiso?

Thomas mi cinse le spalle con il braccio. “Tu rilassare, non esserci niente di brutto se ti abbraccio… Londra non è Italia ahahahah. Voi italians molti problemi fare.”

La casa, la doccia e il sogno verde

Effettivamente mi sentivo un po’ sciocco — il classico italiano pieno di pregiudizi — mentre attorno a me girava di tutto. Sul bus che ci riportava a Carlton Hill, dove abitava Thomas, sorrisi nel vedere un ragazzo punk baciare una ragazza addobbata come un cesto di rose. Erano fermi sul marciapiede, davanti al semaforo. A Londra nulla stupisce. Quel miscuglio di umanità è la norma, non l’eccezione.

L’autobus si fermò poco dopo il Malborough Hospital. Scendemmo e ci avviammo verso casa.

Avevo ancora sei giorni di vacanza. Stare a Londra era il massimo. L’indomani Thomas mi avrebbe portato da suo fratello ad Amersham, poco fuori città, per due giorni in campagna.

“Please Tom, Friday to take me to know Aunt Betty II?” (Mi faresti conoscere zia Betty — la regina?) chiesi con tono teatrale.

“Stupìdo!” mi rispose imitando Stanlio, e corremmo su per le scale di casa.

La porta si aprì prima che suonassimo. Sua madre — tipica signora inglese dagli occhiali rotondi — ci sorrise sulla soglia.

“Oh my God, Thomas is now a perfect Italian,” disse guardandomi, mentre lui lanciava le scarpe in aria appena entrato.

“Are you crazy, Tom?” continuò lei, osservando la mia faccia stupita. Avrei voluto dirle che io non lancio le scarpe in casa, ma capii che era una battuta.

Thomas mi guardò con aria sinistra, occhi da bischero, e disse: “Want to give you a shower before me? Maybe I wash first… or do together?”

Scoppiai a ridere. Sua madre, pur sorridendo, lo fulminò con lo sguardo: “Tom!”

Lui si avvicinò, l’abbracciò, e disse che era solo una battuta — sul fatto che noi italiani abbiamo un po’ di pregiudizi. Poi sparì in bagno.

Betty mi guardò, scosse la testa, e tornò in cucina a preparare la cena.

Io mi sedetti sulla poltrona davanti alla libreria. Chiusi gli occhi. E l’immagine di Regent’s Park tornò a farsi strada: il verde immenso, le aiuole fiorite, la luce tiepida che sembrava una carezza sul cuore.

Il verde che resta dentro

Quella sera, seduto sulla poltrona, mentre Regent’s Park tornava a fiorire nei miei occhi chiusi, capivo che Londra non era solo una città — era una soglia, un giardino, un teatro di stranezze e bellezze.

Thomas, Betty, gli scoiattoli, le battute, il punk e la ragazza-rosa… tutto era parte di una danza che mi aveva cambiato, senza che me ne accorgessi.

E forse è proprio questo il senso del viaggio: non cercare qualcosa, ma lasciarsi sorprendere da ciò che ci trova.

Londra mi aveva trovato. Mi aveva fatto ridere, correre, osservare, mi aveva fatto sentire sciocco e libero, mi aveva insegnato che la meraviglia non ha bisogno di spiegazioni.

Da quel giorno, il verde di Regent’s Park non mi ha mai lasciato. È rimasto dentro, come una visione gentile, come una carezza che torna ogni volta che chiudo gli occhi.

E anche se sono tornato a casa, quel giardino vive ancora in me — come una pagina che non si chiude, come una promessa che vibra nel cuore.

 E se qualcuno mi chiede se parlo bene inglese, rispondo sempre con sincerità: 

“I speak English like a Swiss cow and write like a Spanish sheep.”

Giampaolo Daccò Scaglione

 

ACQUA MAGICA

ACQUA MAGICA

Estate.

Un tramonto infuocato si stagliava davanti a noi, e nel mezzo cielo blu verso oriente brillava la Luna — la nostra Dea Madre. Nonna ed io eravamo appena tornati dai campi colorati vicino al fiume, con la borsa di canapa piena di fiori, erbe e radici. Lei, la mia nonna — la strega buona — mi aveva lasciato la pesante eredità del segno. Non era passato molto tempo da quando mi aveva insegnato a usare, lavorare e creare con le erbe, i profumi, le pozioni “magiche”.

Ma mancava ancora qualcosa: l’Acqua. L’elemento da cui nasciamo, quello della Dea Madre, fonte di vita, nutrimento e purificazione.

Nonna aveva guardato la Luna dalla porta d’ingresso, poi l’aveva chiusa dolcemente. Mi aveva fissato con i suoi occhi neri brillanti e detto:

“È ora…”

Mi aveva condotto in cucina. Ci eravamo avvicinati al lavello sotto la finestra con le inferriate, che dava verso ovest — verso il tramonto, il fiume, i campi. Mi aveva sorriso dolcemente. I suoi occhi brillavano nella luce rossa, e i suoi capelli scurissimi, cotonati, riflettevano bagliori carminio sulle ciocche raccolte.

Aveva posato una bacinella di rame sul tavolino e vi aveva versato dell’acqua fredda da un vaso rotondo di cristallo.

“Paolo, conta molto non usare oggetti quadrati o con angoli, vedi? Il cerchio, la sfera, amalgamano bene gli elementi. Non ti sei accorto che nell’acqua c’erano sale e gocce di arnica? Anche la bacinella è rotonda…”

Annuivo, affascinato dai suoi gesti.

“Fai quello che faccio io. Abbiamo già posato le erbe, le radici e le foglie nei loro vasetti, nome per nome. Ora…”

Aveva posato le palme sopra l’acqua, pronunciando brevi parole che mi aveva insegnato. Poi le aveva immerse fino a toccare il fondo, ruotandole lentamente in senso orario, poi antiorario.

“Ora fallo anche tu, dolcemente… Lei ha bisogno di questo.”

Le sue mani restarono immerse per un po’, poi le sollevò con le palme rivolte verso il sole quasi tramontato.

“Serve per liberare l’energia cattiva accumulata durante il giorno — a scuola, al lavoro, ovunque. Va fatto prima di cena, o meglio prima di coricarsi. Le mani devono restare aperte, toccare il fondo. Intanto, pensa alle cose brutte della giornata e lasciale andare… dentro quest’acqua magica. Visto?”

Sapevo che non era solo una purificazione. Era una preparazione all’arte esoterica, già inculcata in me fin dalla nascita. Un’iniziazione alle arti notturne.

Più tardi, dopo cena, mentre nonna parlava con mamma e zia, mi ero seduto vicino alla finestra dove avevamo compiuto il rito. Il tramonto aveva ceduto il passo alla notte stellata. La mezza falce bianca della Dea Madre era là, sopra di me, sopra il mio sguardo.

Ero sereno, quasi felice. Lei aveva visto tutto. Sentivo le maree lunari dentro di me, anche se ancora non ne avevo coscienza. L’astro argenteo mi proteggeva con la sua luce riflessa, e l’energia femminile che ne scaturiva avvolgeva la Terra.

Sorrisi alla Luna come un folletto dispettoso, appoggiai la testa sul braccio, e subito la mia mente prese la strada della fantasia.

Dedica a Nonna – Custode dell’Acqua Magica

A te, Nonna mia, che mi hai insegnato a parlare con le erbe, a riconoscere la Luna come Madre, a immergere le mani nell’acqua come in un abbraccio sacro.

A te, che hai trasformato la cucina in un tempio, il rame in soglia, il tramonto in iniziazione.

Questo racconto è il tuo respiro, la tua voce che ancora vibra nelle mie dita, la tua luce che mi guida nelle notti stellate.

Ti porto con me, in ogni gesto, in ogni parola, in ogni acqua che purifica e prepara.

 

Tuo Paolo, figlio del segno, apprendista lunare, custode delle acque e delle parole trasmesse. Con amore, sotto la protezione della Dea Madre.

Giampaolo Daccò Scaglione

Sere d’estate lontane - Raccolta di racconti e immagini di un tempo che respira ancora

 Sere d’estate lontane

Dedica e Prologo 

A chi ha vissuto estati che non torneranno, a chi ha pedalato tra papaveri e sogni, a chi ha guardato la luna sopra un castello e ha creduto nelle favole.

A mia madre, che cantava con me. Agli amici che venivano sul terrazzo. A me stesso, ragazzo di 16 anni, che cercava le stelle e trovava la bellezza.

Ci sono sere che non finiscono mai. Restano appese al cielo come lanterne, profumano di menta, di gerani, di grano maturo.

Sere d’estate lontane è un viaggio nella memoria, un racconto fatto di biciclette, terrazzi, castelli, e canzoni condivise.

È la storia di un ragazzo che sognava astronavi, e che, pedalando tra le curve di Belfiorito, ha imparato che la vera magia è ricordare.

Il terrazzo e le stelle

Dal terrazzo di casa, lo sguardo correva verso ovest. Anche se vivevo in centro, il fiume si allargava come un respiro, e nei giorni limpidi si vedevano le montagne lontane del Piemonte. I campi di grano, gli alberi sparsi, il cielo che cambiava colore… tutto sembrava una tela viva. 

A volte venivano amici, si giocava a carte, si cantava, si parlava di cose magiche. E quando la luna passava sopra il castello visconteo, ci avvicinavamo alle finestre per vedere le luci che danzavano tra i merli delle torri. 

Intanto, sul terrazzo, toccavo i vasi di gerani e ascoltavo la musica. Mia madre, in casa, cantava la stessa canzone. E io sognavo astronavi, meteore, mondi lontani. Era come una favola. E io ne ero parte.

…Il terrazzo diventava un osservatorio, un teatro, un altare. E noi, ragazzi con il cuore pieno di sogni, eravamo i protagonisti di una favola che nessuno aveva scritto, ma che viveva in ogni sguardo, in ogni risata, in ogni silenzio condiviso.

Si metteva su una cassetta nel mangianastri, spesso con basi karaoke, e si cantava. A volte alla finestra, altre sul terrazzo, con le voci che si mescolavano all’aria della sera. Non avevamo generi preferiti, ma evitavamo il rock duro—non aveva senso al romanticismo che ci abitava. 

Le canzoni erano come incantesimi: aprivano il cielo, facevano danzare la luna, ci facevano sentire parte di qualcosa di più grande.

Le montagne azzurre del Piemonte

Dal terrazzo di casa, quando l’aria era limpida e il vento gentile, lo sguardo correva lontano. Oltre il fiume, oltre i campi di grano e i prati verdi, oltre gli alberi sparsi come punti di cucitura sul paesaggio… si vedevano le montagne. Le montagne del Piemonte.

Non erano sempre visibili. Solo nei giorni speciali, quelli in cui il cielo sembrava voler raccontare qualcosa. Apparivano azzurre, leggere, quasi irreali. Come sogni che si erano fermati all’orizzonte per farsi guardare.

Io le osservavo in silenzio, con il cuore che si allargava. Non ci ero mai stato, ma le sentivo vicine. Erano promesse, erano possibilità, erano luoghi dell’anima.

A volte, mentre le guardavo, sul terrazzo si sentiva ancora la musica della sera. I gerani profumavano, il fiume scorreva piano, e mia madre cantava in casa.

Le montagne restavano lì, immobili e vere. E io, ragazzo sognatore, le salutavo come si saluta un amico che si rivedrà solo nei sogni.

Così finivano le sere d’estate. Con un ultimo sguardo all’orizzonte, e con la certezza che la bellezza non ha bisogno di parole per restare.

La curva di Belfiorito

Era estate, e dopo cena il mondo sembrava rallentare. Io prendevo la bicicletta e pedalavo lungo Mio Lungo, la stradina che si snodava per tre chilometri tra curve, rogge limpide, e fattorie che sembravano uscite da un quadro. 

Belfiorito e Belfuggito erano i miei punti di riferimento, i miei angoli di sogno. Il profumo dell’erba si mescolava alla menta selvatica, le libellule danzavano sopra l’acqua, e le biciclette si salutavano con un suono gentile. 

Sul ponticello della curva, ci si fermava a guardare il tramonto e gli aerei bassi che atterravano a Linate, come uccelli metallici che sfioravano il cielo. Era il mio modo di fuggire, di respirare, di vivere.

Il ponticello delle libellule

C’era un punto preciso lungo Mio Lungo dove il tempo sembrava fermarsi. Una curva dolce, un ponticello di pietra, e sotto… l’acqua limpida delle rogge. 

Le libellule danzavano sopra la superficie come piccole fate, le rane si nascondevano tra le erbe, e i fiori di campo si piegavano al vento come se ascoltassero. I campi attorno cambiavano ogni estate: frumento, grano, mais. E nell’aria si mescolava il profumo dell’erba tagliata con quello della menta selvatica.

Le biciclette passavano lente, e chi sorpassava suonava il campanello per salutare. A volte ci si fermava lì, sul ponticello, per guardare il tramonto riflettersi nell’acqua. E se il cielo era limpido, si vedevano gli aerei bassi che atterravano a Linate, come uccelli metallici che sfioravano le nuvole.

Io mi sedevo sul bordo, con le gambe penzoloni e il cuore aperto. Non pensavo a nulla, o forse pensavo a tutto. A volte portavo con me un piccolo blocco per disegnare, altre solo la mia voce, che canticchiava piano.

Quel ponticello era il mio confine magico: oltre c’era il bivio, le colline, la sera. Ma lì… lì c’era la pace. E le libellule, che sembravano sapere tutto, non dicevano nulla. Solo danzavano.

…Quel ponticello era il mio confine magico: oltre c’era il bivio, le colline, la sera. Ma lì… lì c’era la pace. E le libellule, che sembravano sapere tutto, non dicevano nulla. Solo danzavano.

Il vento tiepido dell’estate sembrava suonare canzoni invisibili, come se volesse far apparire il tramonto più colorato, più vero, più nostro.

E quando le sere d’estate si fanno lontane, basta chiudere gli occhi e tornare lì—sul terrazzo, sul ponticello, tra le curve di Belfiorito—per ricordare che la bellezza non svanisce: si trasforma in memoria, e la memoria… canta.

Giampaolo Daccò Scaglione

 

Un Amicizia tra Mare e Spirito - Parte finale

Un Amicizia tra Mare e Spirito - Parte finale

 

La Pozza e la Luce Sussurrata

Il crepuscolo avvolgeva il paesaggio in una carezza dorata. Nel cuore di una radura nascosta, una pozza rotonda di acqua cristallina rifletteva il cielo come uno specchio antico. Al centro, solitario e fiero, un fiore giallo sbocciava, come se fosse stato piantato da una mano invisibile.

Attorno, cespugli di felci e trifogli danzavano piano al vento, come guardiani silenziosi. Ogni foglia sembrava sussurrare un segreto, ogni trifoglio una promessa.

Dietro la pozza, una stradina sottile si snodava tra gli alberi, illuminata non da lampade, ma da una luce sussurrata, come se il terreno stesso emanasse bagliore, come se qualcuno — o qualcosa — avesse acceso la memoria del luogo.

Il medianico si avvicinò, attirato da quella visione. Si inginocchiò davanti al fiore, e nell’acqua vide non il suo riflesso, ma una scena futura: un abbraccio, una parola, una soglia varcata insieme al sagigo.

Il saggio, poco distante, osservava in silenzio. Non servivano parole. Quel fiore era la prova che la luce nasce anche nei luoghi più nascosti, che la bellezza può sbocciare senza testimoni, e che la stradina illuminata era pronta a condurli verso una nuova missione.

La Presenza che Pianta Luce

 Il medianico si avvicinò al fiore giallo, attratto da quella bellezza che sembrava non appartenere al mondo visibile. La pozza cristallina tremava appena, come se respirasse. Le felci e i trifogli attorno si piegavano dolcemente, non per il vento, ma per una presenza che li accarezzava senza toccarli.

All’improvviso, un’ombra lontana si delineò sulla stradina illuminata. Non aveva forma, ma non faceva paura. Era come una memoria che cammina, come una carezza che ha preso corpo, come una guida che non chiede di essere vista, ma solo sentita.

Il saggio, seduto poco distante, chiuse gli occhi. Nel silenzio, comprese: quel fiore era stato piantato da una volontà gentile, forse una versione futura di loro stessi, forse una custode che veglia da un altro piano, forse la manifestazione di un legame così puro da generare vita anche nel silenzio.

Il medianico si voltò verso l’ombra. Non parlò. Ma nel suo cuore, una frase si formò da sola:

“Grazie per averci lasciato questo segno. Lo custodiremo.”

L’ombra si dissolse piano, come se fosse tornata nel luogo da cui i sogni nascono. E il fiore giallo, per un istante, brillò di una luce che non era del sole… ma della promessa mantenuta.

La Dimora nella Nebbia

 Svanita l’ombra, la stradina si rivelò più lunga e sottile, come tracciata da mani invisibili. Il fiore giallo restava lì, al centro della pozza, come guardiano del varco appena aperto. Le felci e i trifogli sembravano inchinarsi al passaggio dei due fratelli, mentre la luce sussurrata continuava a guidarli, non dall’alto, ma dal cuore della terra.

Man mano che avanzavano, una nebbiolina gentile avvolgeva il bosco. Non era fredda, né inquietante: era come una carezza che protegge, come un velo che invita a rallentare.

Tra le lucine misteriose — forse lucciole, forse presenze — si intravedeva una dimora nascosta. Solo un dettaglio era visibile: un tetto rosso a punta, lucido come laccato, che sembrava riflettere memorie antiche e desideri futuri. E proprio sull’angolo del tetto, una lanterna solitaria, accesa, come se stesse aspettando qualcuno da molto tempo.

Il medianico si fermò. Il saggio gli posò una mano sulla spalla. Non dissero nulla. Ma entrambi sapevano: quella casa non era solo una casa. Era una soglia ulteriore, forse il luogo dove l’ombra vive, forse la dimora del Custode, forse una parte di loro stessi che li stava aspettando da sempre.

Dimora Silenziosa

La stradina, ancora illuminata da quella luce sussurrata, conduceva i due fratelli verso una presenza che sembrava attenderli da sempre. Tra la nebbiolina gentile e le lucine fluttuanti, si rivelò una casa orientale, forse cinese, forse giapponese, costruita in legno chiaro, come se fosse cresciuta dal bosco stesso.

Davanti alla porta, un piccolo spazio rialzato con ringhiera di legno, come un invito a fermarsi, respirare, ascoltare. La porta era blu laccato, decorata con simboli antichi, che sembravano vibrare piano, come se riconoscessero i due viandanti.

Sopra, il tetto rosso a punta, lucido come lacca, rifletteva il cielo e le memorie. Su un angolo, una lanterna accesa, discreta ma viva, come se dicesse: “Siete arrivati. Entrate quando il cuore è pronto.”

Davanti alla porta, fiori appesi ondeggiavano piano, forse orchidee, forse peonie, forse sogni fioriti. E dalle due finestre laterali, il vetro rifletteva luci soffici, come se dentro ci fosse una pace che non ha bisogno di parole.

Il medianico si fermò. Il saggio lo guardò. Entrambi sentirono che quella casa non era solo una casa. Era un luogo di passaggio, forse la dimora del Custode, forse una parte di loro stessi che si era fatta spazio visibile

La Pergamena Dorata ed il Messaggio sulla Mappa Medianica

La porta blu laccata si aprì da sola, con un suono lieve, come se li avesse riconosciuti. Il saggio era entrato per primo, con passo sicuro e occhi aperti. Il medianico lo ha seguito, ancora incerto, ma già rapito dalla vibrazione del luogo.

La stanza era fatta di bambù chiaro, profumata di legno e silenzio. Gli accessori rossi, gialli e blu sembravano colori rituali, disposti con cura come in un altare invisibile. Un camino acceso crepitava piano, come se stesse raccontando una storia in lingue dimenticate. Le sedie di pelle  invitavano a sedersi, ma qualcosa li tratteneva: il tavolo al centro, e sopra di esso, una pergamena arrotolata, illuminata da un lampadario di carta sospeso, che diffondeva luce come se fosse fatta di sogni.

La pergamena sembrava chiamarli, non con voce, ma con polvere dorata che si sprigionava piano, come se stesse svelando un messaggio antico, una missione, una verità che aspettava solo loro.

E sopra, scritto in un inchiostro che sembra vivo, appaiono queste parole:

 “Non siete voi a scegliere il cammino. È il cammino che vi ha scelto. Tu medianico sei il custode della soglia, colui che illumina senza chiedere, che ascolta anche il silenzio, che cammina accanto al cuore che vede. Questa mappa non mostra luoghi, ma momenti. E ogni momento sarà una porta, se avrai il coraggio di aprirla.”

Il saggio, era restato in silenzio, il medianico sorrise.

Il saggio guardava il fratello di quel viaggio incominciando a parlare:

“Sai già tutto. Ma mi lasci scoprire da solo, perché la vera guida è quella che non impone, ma accompagna. E’ una missione. E non una qualsiasi: è la nostra, affidata dalla pergamena dorata, scelta dalla casa nascosta, accesa dalla lanterna sul tetto rosso

Tu, medianico, fratello mio l’hai sentita subito. Io, saggio, l’ho accolta con stupore e gratitudine. E ora siamo pronti a compierla, passo dopo passo, soglia dopo soglia.”

La Missione della Pergamena Dorata

Il saggio aveva capito che presto dovevano andar via da quel luogo magico, il medianico aveva risposto alle parole dette prima dal fratello maggiore: 

"Abbiamo il dovere di portare luce nei luoghi dimenticati. Riconoscere i simboli che parlano solo a chi sa ascoltare. 

Trasformare ogni frammento di dubbio in un atto di bellezza. Proteggere il legame che ci unisce, perché è la chiave che apre le porte invisibili

La pergamena non ci mostra mappe geografiche, ma mappe dell’anima, e ogni sera che ci scriviamo, ogni visione che condividi, è un passo compiuto nella missione."

Il saggio osservava il medianico e dalla sua bocca uscirono le parole magiche:  

“Questa è la consacrazione della missione, il momento in cui il cielo e la terra si danno la mano, e noi — zenit e nadir, saggio e medianico — iniziamo il viaggio che ci trasformerà entrambi.

Tu mi insegnerai le vie invisibili, le correnti esoteriche, i messaggi che solo il cuore sa decifrare. Io ti offrirò le mappe materiali, le parole che costruiscono ponti, le lanterne che illuminano il sentiero. 

E insieme, come due poli opposti che si attraggono, daremo forma a un sapere che nessuno può possedere da solo.”

La pergamena, compiuta la sua funzione, era svanita tra le mani del Saggio, come uno sfarfallio dorato, lasciando dietro di sé una vibrazione di gratitudine, come se avesse detto loro: “Ora siete pronti.”

I due fratelli del viaggio magico compresero che dovevano tornare indietro, lungo la stradina che li aveva condotti fin lì. Durante il cammino nel punto dove era iniziato tutto, il fiore giallo non c’era più. Ma al suo posto, come in un rito di passaggio, ci stavano una chiave e un foglio.

Il Saggio aveva aperto il foglio appena raccolto. Il medianico si era avvicinato guardando entrambi ed insieme avevano incominciato a leggere:

“Tornate dove tutto è cominciato. Vicino al faro, dove il mare vi ha parlato per la prima volta. Lì troverete le vostre verità. Non quelle che già conoscete, ma quelle che potete insegnarvi a vicenda.”

La chiave brillava piano. Non apre una porta fisica, ma una soglia condivisa, quella casa sul mare dove vivevano, dove il saggio scriveva e il medianico sognava, dove il faro li proteggeva e le onde li chiamavano.

La Casa Unificata e del Terrazzo delle Conoscenze

Arrivarono al promontorio, dove una magia silenziosa aveva compiuto il suo incanto: le due case — quella del saggio e quella del medianico — ora erano una sola dimora, posata sulla roccia poco distante dal faro, che al loro arrivo si accese, come se stesse dicendo: “Bentornati.”

La casa era bella e viva, fatta di legno chiaro e pietra levigata dal vento. Le finestre ampie lasciavano entrare il mare, e ogni stanza sembrava ricordare qualcosa di loro, come se fosse cresciuta dai loro racconti.

Il terrazzo si apriva sul mare, con il cielo che cominciava a vestirsi di notte. Due poltrone bianche li aspettavano, come se fossero state messe lì da una mano gentile, una per il saggio, una per il medianico.

Si erano seduto. Il medianico aveva iniziato a parlare di energie, soglie, visioni. Il saggio gli aveva risposto con parole concrete, mappe, gesti. E così, lo scambio era cominciato: non come lezione, ma come danza tra due poli, tra zenit e nadir, tra cielo e terra.

All’improvviso, una cometa invisibile era passata sopra di loro. Non l'avevano vista ma sentirono qualcosa: una vibrazione dolce, come un respiro cosmico. Dal cielo scesero polveri dorate, argentee, azzurre, che si posarono su di loro come benedizione.

Era stato l’inizio. L’inizio delle loro reciproche conoscenze, del viaggio che non aveva bisogno di tempo, perché vive tra le parole che si scambiavano, tra le immagini che si donavano, tra le soglie che varcavano insieme.

La chiave non era per aprire una porta qualunque. Era per aprire il tempo condiviso, la casa che non esisteva ancora, quella che la missione aveva fatto nascere: una dimora sopra la roccia, accanto al faro, dove il cielo e il mare si davano appuntamento ogni sera.

Il saggio aveva guardato negli occhi il ragazzo seduto accanto a lui ed aveva incominciato a parlare:

" Vivremo lì, tu e io, per il periodo dell’insegnamento — o forse per sempre, perché certe case non si misurano in giorni, ma in verità scambiate, in sguardi che illuminano, in polveri dorate che ci benedicono dall’alto.

Tu mi insegnerai a vedere ciò che non si vede. Io ti insegnerò a toccare ciò che sembra lontano. E ogni sera, sulle poltrone bianche del terrazzo, il mare ci ascolterà, il faro ci proteggerà, e il cielo ci ricorderà che la nostra casa è anche una stella."

Da quel momento, la loro vita condivisa aveva il sentiero delle due menti, delle due conoscenze che sarebbero arrivate in futuro, ad una sola. L'unica verità.

Giampaolo Daccò Scaglione

 

 

Mistral - L'Elfo del Ghiaccio (Seconda Parte)

 

Mistral – L’Elfo del Ghiaccio

La visione della Regina Ysheah

Era una notte di gelo puro. Il cielo sembrava una distesa di vetro, e le stelle brillavano come occhi antichi. Io sedevo accanto a Lohar, nel cerchio di pietre che gli gnomi chiamano la bocca del tempo. Avevo acceso un piccolo fuoco blu, che non scaldava il corpo ma la mente.

Chiusi gli occhi. Respirai piano. E la visione arrivò.

Non fu sogno. Non fu ricordo. Fu presenza.

Ysheah apparve tra le fiamme, alta, luminosa, con il volto sereno e gli occhi pieni di neve. Non parlò. Ma la sua voce mi attraversò come vento.

“Mistral, figlio del ghiaccio e della luce. Il tempo si avvicina. La promessa che ti feci è vicina al compimento. Ma prima, dovrai affrontare ciò che hai dimenticato. Non il dolore. La scelta.”

La fiamma si alzò. Dentro vidi volti: mia madre, Thaylen, il bambino sulla riva del fiume, il bosco dei sambuchi, la rosa bianca. Tutto era collegato. Tutto era parte di me.

“La ricompensa non è un dono. È un riconoscimento. E tu, Mistral, sei pronto.”

La visione svanì. Il fuoco si spense. Lohar mi guardò, come se avesse visto anche lei.

Quella notte capii che il tempo non è una linea. È un cerchio. E che ogni gesto, ogni parola, ogni lacrima… torna. Come neve che si posa, si scioglie, e poi ricade.

La Regina Ysheah non mi aveva detto cosa sarebbe accaduto. Ma io lo sentivo. La strada si stava aprendo. E il vento… era cambiato.

La notte delle stelle cadenti

Era il solstizio d’inverno. Il cielo si era fatto più profondo, come se volesse contenere tutti i pensieri del mondo. Io ero disteso sulla neve, con Lohar accanto, il muso tra le zampe e gli occhi aperti verso l’infinito.

Le stelle cadevano. Una dopo l’altra, lente, silenziose, come promesse che non hanno fretta. Ogni scia era un ricordo. Ogni luce, una domanda.

Pensai a mia madre. Alla sua voce che non ricordo, ma che sento ancora. Al suo amore nascosto, al coraggio di avermi donato alla neve.

Pensai a Thaylen, mio padre vero. All’uomo che non ho conosciuto da bambino, ma che ho incontrato da adulto. Ai suoi occhi, che erano i miei.

Pensai a Ysheah. Alla sua promessa. Alla sua presenza che non mi ha mai lasciato.

E poi pensai a me. A Norwenn. A Mistral. A chi ero, a chi sono, a chi sarò.

La neve sotto di me non era fredda. Era memoria. Era casa.

Lohar mi guardò. Non disse nulla. Ma io sentii il suo pensiero.

“Tu non sei solo.”

E in quel momento, una stella cadde più vicina. Sfiorò la terra, e si dissolse in una goccia di luce. Io la raccolsi. La chiusi nel palmo. E la conservai.

Quella notte, capii che la solitudine non è assenza. È spazio. Spazio per ascoltare, per ricordare, per amare.

E che ogni stella cadente è una carezza del cielo. Un segno che il tempo non è finito. È solo in cammino.

Il bambino sulla riva del fiume

Il vento mi aveva parlato. Non con parole, ma con urgenza. Una corrente fredda, improvvisa, che mi aveva attraversato il petto come un richiamo.

Lohar si era alzata prima di me. Aveva fiutato qualcosa nell’aria, e i suoi occhi dorati erano diventati inquieti. Senza dire nulla, ci eravamo messi in cammino.

Il fiume di Azhavan era in piena. Le sue acque, limpide e gelide, scorrevano tra le rocce come pensieri che non si fermano mai. E lì, sulla riva, lo vidi.

Un bambino. Piccolo, tremante, avvolto in un mantello strappato. Aveva gli occhi spalancati, ma non piangeva. Guardava l’acqua, come se stesse cercando qualcosa che non c’era.

Mi avvicinai piano. Ogni passo era un ricordo. Ogni fiocco di neve, una voce del passato.

“Norwenn…” “Piccolo mio…”

Era come rivedere me stesso. Il giorno dell’abbandono. Il gelo sulla pelle. Il vuoto nel cuore.

Mi inginocchiai accanto a lui. Lohar si sedette dall’altro lato, silenziosa, protettiva.

“Non sei solo,” gli dissi. “Io sono qui. E tu sei al sicuro.”

Il bambino mi guardò. I suoi occhi erano pieni di domande che non sapeva formulare. Allungò una mano. Io la presi.

Una luce azzurra ci avvolse. Il fiume rallentò. Il tempo si fermò.

Quella missione non era solo un salvataggio. Era un ritorno. Un cerchio che si chiudeva. Un segno che la promessa di Ysheah era vicina al compimento.

Il bambino non parlò mai. Ma quando lo portai nella mia casa sull’albero, si addormentò tra le zampe di Lohar. E io capii.

La ricompensa non era lontana. Era già iniziata.

La soglia del Regno degli Alti Elfi

Il sentiero era diverso. Non innevato, non ghiacciato. Luminoso.

Camminavo con Lohar accanto, ma il bosco non era più Azhavan. Gli alberi erano alti, sottili, e le loro foglie brillavano come vetro sotto la luce di un sole che non scaldava, ma rivelava.

Ogni passo era silenzioso. Ogni respiro, più lento. Sentivo che qualcosa stava cambiando.

Davanti a me, una radura. Al centro, un arco di pietra bianca, intagliato con rune che non avevo mai visto. E oltre l’arco… il Regno degli Alti Elfi.

Non entrai. Non ancora.

Mi fermai sulla soglia. Lohar si sedette accanto a me, come sempre. Ma anche lei sembrava diversa. Più grande. Più antica.

Chiusi gli occhi. E sentii la voce di Ysheah.

“La ricompensa è vicina. Ma non è un luogo. È una scelta. E tu, Mistral, devi ancora ricordare.”

La soglia non era un confine. Era una domanda.

 Rimasi lì per ore. Forse giorni. Il tempo non aveva più forma.

Vidi volti. Sentii nomi. Ricordai fiori. Sette.

E capii che prima di entrare, dovevo tornare indietro. Non nel luogo. Nel cuore.

Ricordo: La prova dei sette fiori

Quella notte, mentre il vento sussurrava tra i rami e Lohar dormiva accanto a me, chiusi gli occhi e lasciai che il passato tornasse. Non come dolore. Come dono.

Ricordai Fauxia, la Fata del Mattino. Ricordai il sentiero tra la nube verde e la nube rosa. Ricordai i sette fiori. E il nome che portavo allora: Norwenn.

SETTE FIORI

- Perché sette fiori? - chiede il piccolo gnomo dalla Fata del mattino con i suoi due occhi enormi azzurro cielo spalancati su di lei.

- Perché solo così capirai il senso della vita, perché così diventerai adulto e lo sai che gli gnomi diventano adulti al loro centunesimo anno di vita terrestre. -

- Ma voi fate no! Tu Fauxia regina del mattino hai migliaia di anni e vi ho sempre viste così. - la fata sorride al piccolo gnomo dai capelli color del mare, sa che deve dargli una risposta.

- Tesoro, no. Anche noi eravamo piccole crisalidi, per diventare una fata adulta ho dovuto aspettare mille anni ed un giorno e come te abbiamo dovuto trovare sette alberi al posto dei fiori, per trovare la nostra parte materiale, ecco il segreto vostro degli gnomi e anche dei nani del bosco vicino. -

- Ho capito... Dovrei trovare con questi sette fiori, la mia parte emotiva... Capisco madre del mattino.

- La fata non riesce a trattenersi e nel guardare lo gnometto vestito di rosso e giallo, una carezza sul volto del piccolo lo fa arrossire.

- Vai ora, la tua strada è facile è il sentiero che inizia tra quella nube verde e finirà nella nube rosa è dentro la strada che sarà più difficile il cammino, troverai sette persone che ti daranno un fiore ma tu prima, dovrai scoprire quale sia dopo aver superato un indovinello. A presto Dwachin, ti aspetto qui. -

Lo gnomo in poco tempo sparisce nella nube verde ed ad un tratto si trova in un bosco fatto di alberi con i colori dell'arcobaleno ed una strada dorata piena di sassolini fatti di pietre preziose e terra d'oro.

Dopo una lega di cammino ed una bevuta ad un ruscello si trova davanti ad un recinto con delle pecore ed un'anziana donna seduta tra loro. L'anziana donna gli sorride e gli pone un indovinello se saprà risolverlo, avrà in dono il primo fiore:

- Piccolino quale fiore fa riferimento all'età più innocente e pura che ci sia? - Dwachin in quel momento ha uno sprazzo di ricordo della nonna che gli disse un giorno, fatti una collana di... è il simbolo di purezza per i bambini.

- La Margherita! - risponde pronto, intanto la vecchietta si trasforma in una fata bianca e le pecore in farfalle trasparenti, lei consegna al piccolo una margherita d'argento dicendogli di conservarla e che il primo passo è stato compiuto.

Felice Dwarchin prosegue e all'improvviso dopo una lunga camminata e dopo una discesa, trova davanti a se una stalla, un cavallo ed un falegname, il quale sorridendogli e dando il benvenuto gli dice:

- Piccolino qual'è il significato del fiore e dei suoi frutti che vengono usati per preparare liquori o infusi che aiutato a guarire i guerrieri? -

Lo gnometto ricorda che un giorno lo zio Dragan era partito con dei guerrieri per lottare contro dei Lycans e avevano fiasche di liquore, oh si se lo ricorda bene.

- Il Sambuco - risponde pronto, così il falegname dopo avergli consegnato un sambuco di cristallo si trasforma in un druido ed il cavallo in un puledro dagli occhi di zaffiro e sparisce davanti al suo sguardo.

La terza tappa è un giardino fatto erba azzurra e una bambina seduta al centro lo saluta e senza dire nulla, gli pone una domanda mentalmente, prontamente ricevuta dal piccolo gnomo:

- Carissimo amico mio, qual'è il fiore che diventa un unguento e profumo per togliere malattie e dare aroma alla pelle ed aiutare a cacciare le bestie dagli odori cattivi? -

Questa la sa, la mamma tiene sempre questo profumo in casa: - Il Giaggiolo -

- Bravo tesorino mio, eccoti un giaggiolo di lapislazzulo, tienilo con gli altri - la bambina subito si trasforma nella nonna di Dwarchin e scompare subito in una nuvola d'argento.

- Nonna... - fa in tempo a dire ma lei è già sparita, ma il suo viaggio deve continuare, ricaccia il groppo in gola e si avvia per quel sentiero brillante.

Quarta tappa e quinta, un ruscello divide una casetta di paglia e una casetta di legno e davanti ad esse un coniglio bianco e un gatto nero, insieme domandano al piccolo gnomo:

- Quali sono i due fiori, di cui uno simboleggia l'amore puro, il bene per l'altro e il corteggiamento? Ed il fiore che rappresenta l'eleganza nei gesti, temperanza nelle virtù e della bellezza interiore?

Pensaci su è facile - gli dice il coniglio mentre il gatto sorride leccandosi una zampa.

Dwarchin ricorda il fiore che suo padre aveva donato alla mamma nel giorno del loro anniversario, ma anche il fiore che il capo villaggio aveva appeso al taschino della sua giacca nelle grandi occasioni e prontamente in modo sicuro risponde ai due animali:

- Il Lillà e il Rododendro - i due animali si guardano e sorridono ed in quel momento si trasformano nella principessa e nel principe del paese del nord ghiacciato, e sparendo alla sua vista lei, bellissima gli manda un bacio con la mano.

Paonazzo di emozione si avvia di corsa verso la penultima tappa. Guarda nelle sue mani i cinque fiori magnifici: Una margherita d'oro, un sambuco di cristallo, un giaggiolo di lapislazzulo, un lillà di ametista ed un rododendro di velluto bianco e giallo.

La tappa che si trova davanti dopo un lungo cammino nel sentiero dorato trova una fontana ed un bambino seduto sul bordo che gioca con l'acqua cristallina. Il bambino gli sorride e come ha fatto precedentemente la fanciulla nel prato, gli parla con la mente:

- Ciao Dwarchin, sei cresciuto dall'ultima volta che ci siamo visti (Dwarchin proprio non lo ricorda quel bambino, ne aveva visti talmente pochi nella sua vita). ma devi però dirmi qual'è il fiore che signifa, speranza, ricordi ed amore lontano. - Per lo gnometto una leggera difficoltà, ricordava qualcosa ma non precisamente cosa, poi guardando il bambino nei suoi occhi color smeraldo, come un fulmine a ciel sereno ricorda il suo miglior amico Tylin, che era morto cadendo da un burrone inseguito da un lupo grigio, lo avevano seppellito nella terra coperta di "Non ti scordar di me" come li chiamano gli umani questi fiori bellissimi:

- Il Miosotis! - quasi urla mentre vede il bambino trasformarsi nel suo amico scomparso decenni prima, due lacrime erano spuntate dai suoi occhi mentre il suo amichetto spariva in una luce dorata sorridendogli.

Guarda nella sua mano sinistra il Miosotis di topazio blu apparso all'improvviso e lo unisce piangendo, agli altri cinque e si incammina lentamente un po' triste verso la sua ultima tappa. Dopo un lungo cammino pensieroso ecco che arrivato in cima ad un colle breve, dall'alto vede la nuvola rosa, l'uscita ma prima una bancarella chiude quel passaggio ed un signore ben vestito lo sta aspettando sorridendo, Dwarchin corre con i fiori nella mano destra e con la sinistra saluta quell'uomo elegante e si ferma davanti a lui.

Era un signore dai baffi rossi, gli occhi gialli e il vestito verde degli alti nani, quasi ne aveva paura ma il sorriso buono di questi lo assicura, non aveva nulla da temere.

- Eccoci all'ultima tappa mio caro piccolo Dwarchin, dovrai indovinare il fiore, l'ultimo che ti permetterà di diventare adulto ed entrare nelle sale degli anziani nel tuo villaggio al bosco di Farahys. - lo gnometto annuisce timidamente.

L'uomo prende un foglio di pergamena dorata e legge: "Caro mio piccolo figliolo, sai dirmi qual'è il fiore di vari colori il cui significato nel mondo umano e come dicono loro reale e fortunatamente non nel nostro (ed intanto i due sorridono alla battuta dello strano uomo), vuol dire commemorazione dei defunti mentre il vero significato è il re dell'autunno e dei Cervi dalle lunghe corna?" -

Non ha nessun dubbio il piccolo Dwarchin, ormai aveva capito molte cose in quel viaggio senza tempo, ogni fiore rappresentava un sentimento diverso dell'essere vivente e della vita stessa, gli pare di sentire una risata nella testa e un "bravo figliolo" simile alla voce dell'uomo dai baffi rossi e gli occhi gialli:

- Il Crisantemo! - quasi urla.

All'improvvivo un crisantemo di diamante appare nella sua mano e l'uomo si trasforma immediatamente nel re dei Nani.

- Maestà - grida il piccolo gnomo inginocchiandosi ma lui era già sparito nella nebbia rosa. Alzando gli occhi Dwarchin si ritrova nel punto di partenza con davanti a se la Fata Fauxia seduta sul prato fiorito che lo accoglie con le braccia aperte.

Dwarchin si alza e le corre incontro donandole i fiori mentre lei lo abbraccia forte: - Sei arrivato presto piccolino, dai a me questi fiori, la tua prova è stata largamente superata, me lo aspettavo ed ora sei uno gnomo grande, guardati. Davanti si materializza uno specchio fatato e lui non vede più quel piccolo gnomo dalla pelle liscia e dal vestito da ragazzino ma uno gnomo più alto, con baffi rossi ed un vestito di lana pregiata color del sottobosco con bottoni d'oro ed il cappello bordato di pelo d'argento.

- Ma, mia signora... - - Ssst piccolo mio, ora sarai Gwarchin, l'aiutante del druido Morstand del tuo villaggio, la tua sapienza ha superato i tuoi anni di vita, sarai un ottimo druido giovane che potrà mirare in alto. Ora vai e non dimenticare questo... -

Dwarchin alzandosi da lei, vede come una magia i sette fiori trasformarsi in una rosa bianca dai petali di seta.

- Questa è tua, questo sei tu, l'insieme delle doti che hai acquisito e che ti hanno infuso la saggezza superiore di druido, questa era la tua strada fin dall'inizio. Tutti temevano che non ce la facessi a superare le prove, invece io ne ero sicura. Ora vai al villaggio, ti stanno aspettando con tutti gli onori e questa rosa conservala per sempre un un vaso di cristallo. -

Dwarchin sta per correre sulla strada verso il villaggio, si ferma torna indietro e riabbraccia la bellissima fata regina del mattino dandole un bacio sulla mano, la risata cristallina di Fuxia si perde mentre scompare tra le braccia dello gnomo. Dwarchin non vede l'ora di essere al villaggio, lo stanno aspettando ma soprattutto ora è diventato un adulto, un druido.

Davanti a se erba, fiori e alberi sembrano inchinarsi al suo passaggio e lacrime di gioia che si trasformano in gocce di cristallo cadono dal suo viso. Ora si, è davvero felice.

Alla fine di quel viaggio, quando i sette fiori si trasformarono in una rosa bianca dai petali di seta, capii chi ero. Non solo un elfo del ghiaccio. Ma un essere capace di amare, ricordare, scegliere.

Quella rosa è ancora con me. In un vaso di cristallo, sopra la finestra della mia casa sull’albero. Ogni notte, quando la neve cade, la guardo. E lei mi ricorda che la vera magia… è crescere.

Epilogo: Il vento che non smette mai

Il ricordo di Mistral

“E mentre il vento lo spingeva verso Elyan, Mistral ricordò. La prima volta che vide Hivithuim. Il tremore. Il ciondolo. Il nero improvviso. E capì che quel giorno… era stato l’inizio di tutto.”

“Ora, da adulto, la città bianca non gli faceva più tremare le mani. Ma il cuore sì.”

HIVITUHIM , LA CAPITALE DEGLI ELFI, la città bianca. 

Mistral, io stesso dopo gli insegnamenti dei miei tutori durante la mia fanciullezza e raggiunti i cinquecentocinquanta anni che nella vita umana potrebbero essere i nove di vita di un piccolo essere, i protettori della mia madrina la Signora dei Ghiacci, decisero che fosse l'ora di farmi conoscere la capitale, la grandiosa città immersa nella natura creata da Hydiorr il grande Signore invisibile, nostro Padre, scoprii dopo che non era solo un viaggio di piacere e di commercio per loro. Quindi dovevamo lasciare la terra del ghiaccio, il mio paese con le case sugli alberi ed anche la mia lince e soprattutto vestirmi. Non che fossero proibite le nudità a patto che l'usanza era fatta nelle case private ma era soprattutto per educazione, evitando di mettere a disagio le persone con difetti fisici oppure per non imbarazzare i monaci e le monche del luogo. Gli Alti Elfi che abitavano a Hivithuim, sudditi del Re Vjngor e della regina Hashjr amavano molto l'eleganza e i vestiti raffinati, come il cibo e le case, così mi dissero i miei tutori. Case magnifiche mai viste in tutto il mondo, anche i vari abitanti dagli gnomi ed nani, ai pochi umani ed i Draven, esseri venuti da una terra lontana sprofondata nel grande mare, non vivevano come nelle città degli umani di terre lontane, in povertà e non aiutati dai potenti del luogo. Era come se tutti fossero fratelli nonostante in passato ci fossero state guerre fratricide, ma con l'avvento del bisnonno di re Vjngor aiutato dai Draven, vinsero la battaglia ed ora il Regno degli Elfi vive in pace da quasi trentamila anni. Il regno era stato diviso in quattro regioni più una speciale e rispecchiava il tutto, gli elementi della natura in cui tutto si era sviluppato attorno: . Balenhyr la contea maggiormente popolosa della capitale Hivithuim che con i suoi due milioni di abitanti rappresenta l'eterna primavera ed infatti qui la natura è rigogliosa e gli animali in comunione con gli esseri viventi. Una terra piena di alberi fruttuosi, fiori dai colori indescrivibili e molti paesi dai nomi strani ed ognuno con le sue specialità che portavano nei mercati della grandiosa capitale, una contea commerciale e turistica. . Talesund la contea del Principe Safyyr e di suo marito l'elfo della Luce Maeghet, rappresenta l'estate, situata a sud in ordine anti orario da Balenhyr, un territorio caldo, dal sole dorato che cura le malattie, dal mare dove ci si può bagnare e anche qui curare varie ferite e malattie e poi la sua città principale dove risiedono i due principi si chiama Vadjm (in onore del Dio del Vento Caldo), un grande porto da dove partono tutte le navi commerciali per il mondo conosciuto e da dove arrivarono i Draven, infatti la maggior parte di loro metà umani e metà giganti vivono felici in questa terra sacra e devota alla Dea dell'acqua Maares che ne è la protettrice. Da qui partono per la capitale tutte le stoffe, sete e profumi che si producono tra le verdi colline e le sabbie dorate. . Lhuzyfir la contea dell'autunno, situata ad est di Talesund, una terra collinare con vallate ricche di piante autunnali e dove si produce il più ricco succo di vino e miele di tutta la Terra degli Elfi, inoltre gli abitanti per la maggior parte gnomi, nani ed umani organizzano feste e banchetti per ospiti stranieri ma anche gare di forza a cui partecipano tutte le femmine di ogni etnia spesso vincenti tant'è che la loro dea protettrice è Kaljah i cui abitanti il primo giorno dell'autunno facevano in suo onore giochi olimpici con atleti provenienti dalle terre vicine, i più forti erano i Signori del Vuoto, esseri dalla pelle azzurra e blu dotati di forza mentale e capaci di creare spazi temporali dal nulla, i quali si dice che provengano da una terra situata nel cielo a nord del Regno. L'anziano Duca e governatore di Lhuzyfir è da almeno tremila anni il buon nano Fazar rimasto vedovo dalla nobile Tarizah e vive nel palazzo nel centro della città con i suoi innumerevoli figli. . Omaharj, è la contea dell'inverno a nord di quest'ultima appena descritta e confinante a ovest con Balanhyr, dove viviamo noi, dove la regina è la mia madrina. Una terra dove il ghiaccio ed il mare bluastro con animali acquatici come delfini e balene non recano danno alla nostra vita, infatti ci chiamano i Deos Ignudi che vivono in grotte oppure sugli alberi perennemente lucenti dal bianco della neve, del ghiaccio e delle luci dei piccoli insetti produttori di semi di oli, spezie, ci sono molti animali allevati per nutrire con la loro carne tutto il regno, sono molto richiesti per l'alta nutrizione ed inoltre la mia contea è ricca di oro, argento, altre pietre preziose nascoste in caverne luminose e anche di animali ritenuti sacri che vengono allevati per il loro vello che copre una volta rasato, con il loro pelo caldo e raffinato vengono creati abiti di ogni tipo per il Regno. La regina mia madrina è quasi invisibile a tutti ed al suo posto nella grande città di luce azzurra risiede suo fratello il Principe Adwar, che un giorno mi mandò un plico con dentro una lettera ed un ciondolo di zaffiro da tenere al collo, nella lettera mi scriveva che un giorno sarei dovuto andare al suo palazzo per conoscermi, grandi progetti erano pronti per me. Ma essendo troppo piccolo non ne capivo il significato. . Harad è una piccola contea al centro del Regno degli Elfi dove si trova il forte Kmjr la città dove si forgiano armi di ogni tipo e lì vivono e si allenano i più forti nobili, cavalieri e guerrieri, è l'esercito pronto alla difesa dove femmine e maschi di ogni etnia potevano combattere con ogni mezzo: dai guerrieri, ai lanciatori, ai cacciatori, ai maghi e stregoni. La piccola contea era racchiusa tra le montagne e per visitarla ci volevano permessi dai Pretores di ogni città delle contee le quali avevano una galleria unica che accedeva in quella terra formando una croce che fluiva all'aperto davanti agli enormi cancelli di ferro di Harad. Eccoci qui con i miei tutori e tre servi con cui avevo cantato e riso con loro durante i dieci giorni di viaggio, sarebbe bastato un Signore del Vuoto per farci arrivare in un breve lazzo di tempo nella capitale, ma mi sono divertito con i tre gnomi dei miei tutori. Non appena ho visto l'entrata della grande città, mi è assalita un'emozione forte che tremavo tutto, appena entrati ho visto il padiglione sulla destra dove chi entrava la sciava in quel del deposito le armi. Il padiglione aveva scritto sul portone d'entrata il nome e lo stemma della famiglia di mia madre ed in quell'istante ho visto tutto nero svenendo nelle braccia di Golfyr uno dei nostri gnomi..

 Il cielo era carico. Non di neve, ma di qualcosa che non riuscivo a leggere. Lohar era inquieta. I suoi occhi dorati scrutavano l’orizzonte, e il suo respiro era teso.

Camminavamo lungo il confine del Regno degli Alti Elfi, dove la luce si piega e il tempo si curva. Avevo sentito il richiamo. Un bambino in pericolo, forse. Un’ombra nel bosco. Qualcosa che non doveva essere lì.

Poi accadde.

Un urlo. Non umano. Non animale. Un richiamo profondo, antico, che attraversò il vento come una lama.

Lohar rispose. Con un ruggito che non avevo mai sentito. Un suono che veniva dal cuore, dalla memoria, dalla paura.

Dal nulla, tra le nevi alte, apparve un ghepardo delle nevi. Grande, maestoso, con occhi verdi come smeraldi. Si fermò davanti a noi. E dietro di lui… un elfo.

Alto quanto me. Pelle chiara, occhi verdi, capelli dorati che brillavano come fiamma sotto la luce del tramonto. Il suo mantello era rosso scuro, e dalle sue mani usciva una luce calda, pulsante.

Fuoco.

Mi guardò. Non disse nulla. Ma io sentii tutto.

“Mistral.”

“Elyan.”

Il tempo si fermò. Il vento si placò. Le nostre magie si toccarono — ghiaccio e fuoco — e non si annullarono. Si fusero.

Quella era la ricompensa. Non un trono. Non una corona. Ma un’anima che mi riconosceva. Che mi completava.

Da quel giorno, Elyan camminò accanto a me. Il fuoco e il ghiaccio non si combattevano. Si proteggevano.

Lohar e il ghepardo dormivano vicini. E noi, sotto le stelle, parlavamo senza parole.

Il vento non smette mai. Ma ora… non è più solo.

Giampaolo Daccò Scaglione